的针线包。那支红得发暗，膏体里混了朱砂和蓖麻油，是她熬了七个通宵才炼出的第三批。没有商标，没有包装，只有内壁用针尖刻出的“1927”——比专利号早三个月，比周家年报早五个月。她没抬头，只把字条塞进包口：“明日九点，带包去霞飞路第17号报亭，换一袋米。”阿秀没应声，只把包抱得更紧，指节发白。她丈夫在码头搬货，摔断了腿，孩子饿得连哭都哑了。这包里不是口红，是活命的盐。仓库外头，巡捕房的皮靴声由远及近，停在铁门边。“有人吗？”一个粗嗓门喊，“查夜，开门。”林昭没动。她把第三箱口红推到墙角的破藤筐下，盖上几件褪色的旗袍。门缝里漏进一束月光，照见藤筐里半截断了的缝纫针——是昨天阿秀偷偷塞给她的，说“你用得着”。门被推开了。两个巡捕拎着马灯，一高一矮，裤脚沾着泥。高个儿扫了眼堆满布料的货架，矮个儿蹲下来...

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