他的额头。他在昏热中呓语，翻来覆去的说着同一句话。“还剩一天。来不及了。锦年。对不起。”我把帕子拧干，轻轻覆在他额头上。“你没什么对不起我的。”我的声音很平。真的很平。因为我笑不了了。从第三十七天那个傍晚以后，我就再也没有笑过了。顾琮高烧退去的时候，是第四十九天的清晨。阳光从窗缝里漏进来，照在他苍白的脸上。他缓缓睁开眼。先是茫然。然后猛的坐起来。“几号了？！”他抓过床头的日历，瞳孔骤缩。四十九天。到了。他低头看了看自己的手。攥了攥拳头。心跳，还在。有力的。稳定的。完全不属于一个快要没命的人。他的表情从疑惑变成不可置信，又从不可置信变成了一种极深的恐惧。他猛的转过头，看向我。我坐在床边，安安静静的。脸上没有任何表情。不是故意板着脸。是真的什么表情都没有了。“锦年。”他的声音在抖。“你笑一下。”...

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