整个城市闷在潮湿的呼吸里。A大迎新晚会的后台乱得像被台风扫过,化妆棉、断了的吉他弦、皱巴巴的节目单散落一地,只有角落里那束聚光灯下,坐着个穿白衬衫的少年。他的衬衫袖口卷到小臂,露出手腕上细细的红痕——是搬音响时蹭到的,在暖黄的灯光下像道未愈合的伤口。苏晚站在幕布后,指尖无意识摩挲着限量版手包的金属扣,冰凉的触感顺着指尖爬上来,却压不住心里莫名的躁动。她来这里本是为了给资助的社团走个过场,却被那阵吉他声勾住了脚步——不是什么复杂的旋律,只是简单的调音,可少年低头时睫毛在眼睑下投出的扇形阴影,指尖划过琴弦时微微泛白的指节,甚至他衬衫上沾着的一点舞台粉尘,都像一帧被放慢的老电影,猝不及防撞进她心里最沉寂的角落,扬起细碎的尘埃。你叫什么名字她走过去时,高跟鞋踩在地板上的声响打破了安静。少年猛地抬头,...

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