侧脸投下细碎光斑。她握着炭笔的手腕悬停在素描纸上,睫毛忽闪着抖落一缕金粉,深秋的银杏叶正巧掠过她鬓角,被我的镜头定格成永恒。这是2007年10月23日下午三点十七分,我的理光胶卷相机吞下了第三十六张底片。取景框里的世界突然倾斜——她转头望过来时,我差点打翻窗台上的君子兰。要看看吗她的声音像浸在晨露里的风铃草。素白裙摆扫过磨石子地面,素描本上未完成的银杏叶还沾着橡皮碎屑。我闻到松节油混着茉莉花洗发水的味道,喉结不自觉地滚动。画纸右下角蜷缩着一只金线勾勒的蝴蝶,翅膀上写着林小满三个小楷。后来我才知道,那是她每幅画的专属印记,就像我总在照片背面画月亮。我叫周明。指尖蹭到炭笔痕迹,在裤缝上擦出灰色轨迹,摄影社的。她歪头打量我挂在胸前的相机,发梢扫过画板边缘：理光XR-7,1985年产的见我瞪大眼睛,...

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