秋意浓，一盏茶，月影洒，清风起，一袭素衣垂到青石板上，长发未束，流水般泻过肩头，古琴的纹理在月光下泛着幽光，十三微像十三粒温润的玉。琴音像露水从花瓣边缘醒来，坠入这等待已久的夜。微风袭来，她的发丝飞扬起来，弦在颤，发在飘，整个人仿佛要在这流动的韵律里化开，却又被指尖与琴弦那一点固执的接触牵系着，成为庭院里最生动的景色。一曲终了，她静坐在袅袅的尾韵里，仿佛从未惊扰过这个夜晚。远处突然声起。
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